Я совершенно перестал писать одним размером.. словно заговариваясь, задыхаясь, меняя интонацию и темп речи, пытаюсь выговориться каким-то не-нынешним, откуда-то выплывшим состоянием.

Иногда за сердце берется тоска
И качает его на ладони - слегка,
И прядет из него белоснежную нить -
Чтобы помнить, лелеять и нежно грустить.

Достает с верхней полки
Заветную стопку
С мятой ленточкой цвета осенней листвы,
Поправляет заколку
И по листику, робко,
Начинает болеть и растягивать швы.

Чья-то фраза - стежок,
Чей-то смех - два стежка,
Чей-то взгляд - узелок,
А касание - десять.
Ах, та осень - восторг,
О, то лето - тоска,
Та зима - кровосток,
Ту весну - не заметить...

И шуршит,
И шуршит, мой несносный сосед,
И командует в стопках архива.
И щемит,
И сочится, и снова в ответ,
Не стучит без тоски и надрыва.

Это не сердце стучит гулко,
Воспоминаниями себя грея.
Это отзывается эхо в переулках:
Тоска опять стучит по батареям.

P.S. Предвосхищая вопросы. Нет, у меня все очень позитивно и хорошо) Это некое воспоминание об эмоциональном состоянии)