Бывает так - и смешно, и куда ж нелепей.
Закатываешь штанины, а мысли - хмельным венком.
Я для тебя, мой граф, бреду по колено в небе,
Тревожа шагами вечное, звездное молоко.
А они - ледяные, в рукав, словно галька, катятся,
Любишь такие - обкатанное в волнах стекло.
Ты улыбкой сверкнешь, - "Благодарю, красавица."
Притянешь за талию,
Плащ одёрнешь,
Привычным прыжком - в седло.
И снова небо течет - секундами и неделями,
Трактир на перекрестке - то угар, то похмелье, тишь...
А я все гадаю - с тобой ли? Горит ли? Греет ли?
И знаю откуда-то: греет. А ты - хранишь.