941. Запись о бжд.

[frisky-diary]

Дисклеймер: Всего лишь фотосессия) К природе и сущности самого Крезаля она имеет мало отношения)
Текст я писал в режиме "вдохновленный бред on", так что берегитесь)

"Ловец снов", 10 фото + текст

----
Бывает работа-ремесло, работа-мастерство, работа-призвание.. Бывает же работа, которая обусловлена самой твоей сущностью, твоей природой.
Бывает, еще не погас день, из-за спины уже подкрадываются сумерки, наваливается усталость, а тишина наполнена чем-то горьким. Тогда кажется, что тебе не оставлено выбора, тебя тяготит и твое мастерство, и твое призвание, и твоя природа, и внутри поднимается волна протеста, и хочется призвать к ответу того, кто отвел тебе эту роль - того, кто обрек тебя на нее...
Бывает - но это лишь мгновение слабости. Пальцы разожмуться, выпуская эфес, - они были единственным, что могло тебя выдать. Твое лицо все так же спокойно, и на губах все та же неуловимая улыбка - о, неуловимая, она заставляет меня все время приглядываться, пытаясь понять, не выдумываю ли я ее..



"Приходит время," - мягко говоришь ты, глядя в окно. - "Снам пора возвращаться домой."



Ты открываешь дверцу зеленого фонаря, который никогда не зажигаешь, но который светится сам - совсем не так, как все остальные известные мне фонари. Я слежу за твоими руками, завороженный, всматриваюсь в лиловую ленточку на твоем запястье - я повязал ее сегодня утром, забавляясь, и ты, серьезный, как всегда, не стал ее снимать.



Сны ни в коем случае не должны заблудиться. Они ведь в большинстве своем так легкомысленны, эти беспечные сны - они летают все той же дорогой уже столько тысячелетий, с тех самых пор, как первый человек впервые уснул со страхом остаться одному в темноте, и на его страх откликнулся тот самый первый сон.. да, они летают все той же дорогой, но так и не запомнили ее - и поэтому ты терпеливо зажигаешь свой фонарь, чтобы они не заблудились по дороге домой.



Ловец снов - это не просто красивая фраза. Сколько диких, странных, неприрученных сновидений залетало на свет твоего зеленого фонаря? Сколько кошмаров ты каждую ночь ловишь, не пуская их к людям?



Ты никогда не рассказываешь. Просто молча расставляешь свои ловушки, неуловимо улыбаясь.
И что ты делаешь с теми причудливыми "гостями", которые попадаются в твои силки, я тоже не знаю. Но каждый раз, когда я вижу эти кошмары, я разглядываю их с некоторым содроганием и не могу не думать о том, что было бы, если бы они беспрепятственно долетали до спящих...



Иногда сны все-таки умудряются заблудиться, блуждая где-то среди миров. Тогда ты вглядываешься в миры, выискивая потерянных.





- Что там? Можно мне?.. - спрашиваю нетерпеливо, хотя знаю, что все равно не смогу увидеть то, что видишь ты.
- Можно, - ты тоже это знаешь, и все равно протягиваешь мне голубой, чуть затуманенный шар.



Я вглядываюсь в него, и вижу отражение твоей улыбки...

- Ты устал?
- Да.
- Хочешь... уйти?
- Нет.
- Но тебе же... тяжело?
Вместо ответа ты поднимаешь руку, показывая новый, совсем юный сон. Легкий, как перышко, сон-перышко...



Ты не злишься и не сердишься, ты просто делаешь свою работу. С нежностью, серьезностью, усталостью, убежденностью...
Потому что бывает работа-ремесло, работа-мастерство, работа-призвание.. А бывает работа, которая обусловлена самой твоей сущностью, твоей природой.