В жизни моей много фортепьяно и скрипки. И воображаемой гитары в руках. Слушаю музыку запоем, взахлеб, истосковавшись, так изнемогающий от жажды пьет ледяную воду. Хрусталь зовет меня из своего чехла, когда я переставляю ее из угла в угол во время уборки, гулко и обиженно ударяется краем корпуса о ножку стола и все внутри отзывается - жди меня, радость моя, жди, мое сокровище, уже совсем скоро я закину тебя на плечо и вбегу по лестнице в полумраке, распахну дверь и с бьющимся в горле сердцем шагну в белоснежную комнату, положу тебя на колено, проведу пальцами по родным струнам и замру благоговейно. Наверное, я никогда не научусь играть, я сомневаюсь, что мне дано, честно говоря. Но само ощущение причастности к этому совершенству, к процессу звукоизвлечения, к магии звука и звучания - это ли не счастье.

Любуюсь людьми вокруг. Такими прекрасными, разными, яркими, горячими и яростными, цельными, настоящими. Как жаль, что невозможно стать тем зеркалом, чтобы показывать им их красоту. Стараюсь удержать в горсти каждый миг, запомнить их смех, взгляды, слезы, прикосновения, походку - я тот, кто слышит падающее дерево, я хочу сохранить всю эту сиюминутную красоту осыпающегося песка, но все уйдет, оставив лишь смутный смазанный штрих, яркое пятно.

Я поднимаюсь из пыли и праха. Собираю себя по кусочкам, удивляясь себе. Я отряхиваю крылья, выдираю сломанные перья. Я обуглен, покрыт копотью и грязью, вытираю ручейки на щеках, зализываю ободранные колени и локти. Ощущаю прикосновение поднимающейся внутри волны света и любви, выламывающей в своей неотвратимости. Я почти не боюсь. Запрокидываю голову, подставляю лицо каплям дождя, закрываю глаза и смеюсь. Все позади, все впереди. Приключение продолжается.