Мне нельзя тебя читать.
О, Боже, как же мне хотелось бы избежать этих пафосных надрывных постов, я не хочу этого в своем дневнике, и не хочу этого состояния, когда хочется метаться, заламывая руки, пытаясь понять, что же делать, что же делать, как же правильно, если никак не правильно, если шаг назад - об лед, шаг вперед - пальцы в кровь, в сторону - обрыв, и так метаться, вслушиваясь в себя, надеясь найти то положение гармонии и равновесия, которое, кажется, вовсе не существует...
Сколько раз я проглатывал, выплакивал, выговаривал - чтобы не доносить это сюда? Сколько раз я улыбался через силу и писал о какой-нибудь приятной чепухе, чтобы только - не так? Чтобы не писать строчками, страницами: "Что-же-делать. Что-я-сделал-не-так."
Нет, нет, мне совсем не нужно тебя читать.
Мне нужно пойти и написать кармический дневник длиной в пару томов "Войны и Мира", и проработать все, что так цепляет, и потом только - вернуться. Потому что прощаешь только тогда, когда не помнишь, кто кого убил.

Ох, эти квесты длиною больше чем в жизнь, которые, кажется, вовсе не решить, которые тащишь на себе непосильной ношей - бесполезные ветоши-воспоминания, глупые, из битого стекла, страхи, и рамы - бесконечные охапки позолоченных, вычурных, добротных рам, которыми мы запаслись заблаговременно, и в которые собираемся вешать парадными портретами наши мнения и представления..
- Брось, - ласково, из-за плеча. И мы в ответ: жалобно, почти с обидой:
- Как бросить?
И правда - как? Как бросить все это привычно-тяжелое, наш хлам-броню, под которой так тяжело, но привычно?
"Я никогда не говорю про отречение. Когда ты поймешь, что носишь не драгоценности, но камни, руки твои разожмуться сами."